BRUGEILLES

Dans la nuit où mourrait le taureau et naissait les gémeaux, il naquit donc un vin et demi sur les rives de la Garonne, pour vivre sur celles de l’Adour.

Aujourd’hui, il arrive à son embouchure en compagnie de Luis Marcel, de l’art en marche, des Don Quijote dans sa hotte, Père Noël de la mi-août. Venu emplir les quatre angles du cloître du monastère d’Urdax (il y a ici tellement de moulins…), quatre Don Quijote qui ne seront jamais mis au coin, pas de punition pour l’émotion. Un art aussi brut«e» jaillissant d’une âme aussi sensible, même si Luis  Marcel s’essouffle en marchant, usure du temps ? 
Serait-ce d’une vie de galérie-n ? Claude Brugeilles, lui, c’est l’art qui court pour aller lentement, pour fendre de ses lances nos cœurs de pierre rose récupérant des tas de choses.
L’homme éduque, peint, poétise, écrit, décline, sculpte, une pipe rivée dans sa barbe nicotinée. Ni coti, ni coton, trois moutons et puis s’en vont. 

     

 

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